Schön ist die Jugend bei frohen Zeiten,
schön ist die Jugend, sie kommt nicht mehr.
Es flieh’n die Tage, es flieh’n die Jahre,
die Zeiten werden dem Alter schwer.
Drum sag’ ich’s noch einmal, ja noch einmal:
Schön sind die Jugendjahr!
Schön ist die Jugend, sie kommt nicht mehr.
Sie kommt nicht mehr, nicht mehr,
ja sie kommt nimmermehr.
Schön ist die Jugend, sie kommt nicht mehr.
Es blüht ein Weinstock und der trägt Reben,
und aus den Reben fließt edler Wein.
Und aus dem Weine strömt Jugendwonne,
doch bald verrauscht sie, ‘s muss ja so sein.
Drum sag’ ich’s noch einmal ...
Es blüht ein Rosenstock und der trägt Rosen,
und aus den Rosen weht süßer Duft.
Die Rosen blühen, die Rosen welken,
und welke Rosen sind ohne Duft.
Drum sag’ ich’s noch einmal ...
Mit freundlicher Unterstützung des Kirbejahrgang '79/'80 Schnait